Del emperador del cielo al magnate de la tierra

15-1-1906 / 15-3-1975. Aristóteles Onassis

Trescientos treinta y siete años después del nacimiento chino de Shunzhi, moría en Francia Aristóteles Onassis, el magnate más famoso de la industria naviera del siglo veinte y el hombre más rico del mundo en su época, de quien se llegó a decir que, si vendiera todos sus activos, Wall Street se estremecería, por exponerlo de un modo suave. Hijo de un banquero griego arruinado por la invasión turca, Aristóteles, por cuyas venas no corrían hematíes y leucocitos sino divisas, consiguió resurgir de las cenizas financieras gracias al negocio del tabaco tras el cual, inversiones a diestra, matrimonio con la multimillonaria Athina Mary Livanos a siniestra, fue diversificando sus negocios: que si una flota de barcos, que si la poderosa aereolínea insignia de Grecia, la Olympic Airlines, que si un imperio en bienes raíces representado por la Olympic Tower de Nueva York, que si una asociación con Rainiero III de Mónaco que le permitió, literalmente, poseer más de la mitad del principado... A medida que los activos económicos de Onassis iban desbordando sus propios cauces, los pasivos sentimentales del magnate se iban activando a su vez: después de cornamentar a su primera esposa, incluyendo a la soprano María Callas, con quien mantuvo una relación tan intermitente como intensa, Aristóteles se casó con Jacqueline Kennedy, viuda de USA desde el magnicidio dalasita de JFK, previa acta matrimonial que refrendaba que en caso de finamiento o de divorcio, a la ex primera dama le correspondería un tercio de la aristoteliana fortuna. Sin embargo Jackie no tardó en evidenciar unos gustos extravagantes, como enviar su avión privado en busca de un pan especial para su desayuno distante de varios centenares de kilómetros u ordenar un ordeñamiento masivo de vacas griegas para tomar baños blancos y, si bien el archiacaudalado Onassis tenía peculio para eso y más, no tardó en cansarse de los caprichos y volvió de nuevo su mirada hacia la Callas para recordarle que, sin duda alguna, María no había más que una y a la Kennedy la encontró en la calle, aunque las reiteradas declaraciones de amor del armador a la soprano no consiguieron que esta última olvidara los desplantes padecidos anteriormente, desplantando a su vez al desplantador que se refugió en los puros que le generarían una neumonía que ni toda su fortuna consiguió atajar. Atajando, que es gerundio.