De la ciudad perlada al poeta fusilado: Riga y Federico García Lorca

Setecientos treinta y cuatro años después del nacimiento de la ciudad de Riga, moría en el camino que une las municipalidades granadinas de Víznar y Alfacar, Federico García Lorca, faro de la Generación del Veintisiete que se extinguió, tan lejos de la Casa de Bernarda Alba y abatido por el Maleficio De La Mariposa fascista, mientras en torno a él se celebraban unas Bodas De Sangre en su deshonor y en el Diván Del Tamarit remendaba La Zapatera Prodigiosa un Romancero Gitano con unos hilvanes de Sonetos Del Amor Oscuro y una puntada Yerma. Antes de ser franquistamente fusilado bajo las acusaciones de espiar para los rusos, de haber sido secretario del socialista Fernando de los Ríos y de ser homosexual, García Lorca había erigido un universo literario simbólico en el que las metáforas puras trascendían el conceptismo en vehículo de elipsis descapotables para atravesar el neopopularismo imperante sin despeinarse en absoluto. Después del asesinato, y mientras el mundo entero admiraba al «Homero español» y le concedía las llaves, en cómodos plazos de eternidad y leyenda, para convertirse en el autor más celebrado del siglo veinte, los medios nacionales difundían justificaciones del crimen en forma de acusaciones de vida inmoral, de corrupción a los campesinos y de práctica del marxismo judío. Con la conspiración judeomasónica hemos topado, Sancho, amigo. La posteridad, ese testigo caprichoso que no siempre cobija bajo su sombra de ciprés a los finados más meritorios, ha adoptado sin embargo como hijo predilecto a un Federico García Lorca que desde su Retablillo De Don Cristóbal póstumo sigue inspirando, además de adaptaciones de su obras, películas biográficas y documentales, de tal manera que en lo últimos años han sido Lorcas efímeros Nickolas Grace (Lorca, muerte de un poeta), Andy García (Muerte en Granada), Nino Manfredi (La luz prodigiosa), Fran Perea (La Xirgu) y hasta Miguel Bosé (Lorca) . Y tanto que decir y tan poco espacio, aunque probablemente no quede nada por añadir al lorquiano aluvión informativo; mejor que sobre, siempre. Y, ya sobrados, que hable el propio poeta: «Es inútil buscar el recodo/ Donde la noche olvida su viaje/ Y acechar un silencio que no tenga/ Trajes rotos y cáscaras de llanto/ Porque tan sólo el diminuto banquete de la araña/ Basta para romper el equilibrio de todo el cielo./ No hay remedio para el gemido del velero japonés/ Ni para estas gentes ocultas que tropiezan con las esquinas». Poeta en Nueva York, por supuesto.