Marisol, paloma blanca de la Victoria

Al Goya le han dado el Marisol. Porque Pepa es mucha Pepa. Es la inocencia con la infancia robada, ese gorgorito con alma con una canción que era pegadiza y en una película que era mala y tenía una enorme fotografía.

Marisol es Gades y es 'Interviú', y es el barrio de la Victoria, los Goyanes con sus explotaciones dickensianas a niños prodigio y Marisol reluciente por la calle de Alcalá o en El Pardo. Al Goya le han dado el Marisol, y en esto hay una justicia poética después de que la Academia, siempre, le tirara más al polemista que a la artista. Porque frente a la tiranía de los premios está ahí Marisol, con esa belleza frágil y ese tironazo de rabia con la que se casó en Cuba y se retiró de las farsas del mundo.

Marisol nos dice desde su ostracismo buscado que son vanas las glorias del mundo, que hay mucha tramoya, que en Hollywood y en Alicante se cuecen habas que se comen unos pocos, bien untados y subvencionados aquí por el erario público, que es un ente que está y que parece que no existe, como un montador o un plano secuencia de Hitchcock.

Yo conozco a Marisol por amigos comunes y a Joselito por llamadas confidenciales y ambos son lo más nuestro: la voz de un canario flauta y la belleza cristalina de una niña que nos hacía creer, aguantando las lágrimas de la nostalgia, que en España siempre era Noche de Reyes. Nos despertamos y cuarenta años tarde le quitamos a Franco los honores con honores.

A Marisol, fuera de las vanidades de las instagramers, se le recuerda en aquella película de Camus, 'Los días del pasado', donde se cuenta sin contar, o contando con música de García Abril, toda la justicia poética que hay en Pepa Flores. Yo sé que 71 años no son nada, que es febril la mirada, y errantes las sombras en el barrio del 'Chupitira', con sus Martes Santos y sus ídolos de barro.

Marisol es nuestra conciencia silenciada que al final habló y se convirtió en nuestra musa después de que en las películas del neorrealismo francofloclórico nos tuvieran vestidos de faralaes mientras que nos curábamos los últimos sabañones, el último enfisema o los últimos de Filipinas. Marisol puso el pezón, esa paloma tímida que creo que dijo el gran Gasparet, para darnos la paz y la palabra. En su recuerdo quizá esté el mejor Serrat, aquel que daba temblor de patio del Pueblo Seco a una taranta que se cantaba en 'polaco'.

El cine, a veces, se mueve por unas corrientes que nos reconcilian con lo que fuimos. De José Luis Garci a Marisol, a la que rezábamos cantando mi primo Juanito Sánchez Parra y yo en las noches del 'Single'.

A Marisol hay que quererla... aunque ni se llame Marisol ni nos creamos al cine español así, en su conjunto. Y mejor que no vaya a recoger el Goya y que plante con un par a esa cofradía del postureo que llaman Industria, Academia y demás.

Marisol sí trajo la democracia.