Unos gilipollas de aúpa

El libro es desgarrador por muchos motivos. El policía dejó una joven viuda de veinticinco años con dos niños pequeños y un tercero en camino. Durante mucho tiempo se sintieron poco menos que unos leprosos, unas víctimas ignoradas que a medida que pasaban los años veían además cómo los violentos entre los que se reclutaron los asesinos de su esposo y padre accedían a investiduras públicas tras cumplir sus penas o beneficiarse de generosos indultos. Y no sólo eso: apunta Calabresi que en las librerías se amontonaban los títulos sobre los años de plomo firmados por antiguos terroristas, mientras que el relato de su tragedia, el de las viudas y los huérfanos de los policías muertos, muchos de ellos gente humilde, no suscitaba ningún interés a los editores ni parecía atraer a los creadores de ficciones. De qué nos sonará a algunos esa asimetría, tan llamativa y tozuda.

Leer 'Salir de la noche', con los testimonios que incluye de otras víctimas, además del propio Calabresi, en estos días en que exterroristas con delitos de sangre renuncian graciosamente a ocupar cargos públicos, resulta estremecedor y esclarecedor. Sostiene con lucidez Calabresi que las víctimas no son las que deben marcar cómo y cuándo los victimarios se reinsertan en la sociedad con pleno derecho, que eso lo deben decidir las leyes y quienes representan la voluntad popular; pero que hay gestos que entrañan tal afrenta a quienes los sufren que nadie debería aspirar a permitírselos. Frente a la idealización heroica de los «revolucionarios» se alzan las palabras de Francesca Marangioni, hija de un médico asesinado por las Brigadas Rojas: «Eran sólo unos desgraciados que llegaron a la lucha armada para redimir vidas sin perspectivas, personas pobres de ideas y de espíritu». «En definitiva», zanja sin piedad, «unos gilipollas de aúpa».