JNJ

A estas alturas, escasos son los días en que uno busca con ansiedad la firma entre las páginas de los periódicos, salvo la de esos clásicos contemporáneos que son Pérez-Reverte y su acidez impía o la adictiva profundidad estilística de Ignacio Camacho. También, de aquí cerca, uno se engancha con Soler o Garriga Vela. Y en medio de esa tribu destaca, y mucho, Jesús Nieto Jurado, un chaval algo insolente, un tipo original y canalla, que acaba de publicar ‘El Altillo’, unas memorias que uno desea leer aunque paradójicamente el autor sea más joven que tú.

Jesús escribe a medio camino entre Málaga y Madrid. Allí llegó hace unos años a instalarse en una de esas buhardillas que pueblan los bohemios cantados por Sabina. De ahí el altillo, ese título que da nombre no sólo al libro sino al cuartel general desde el que JNJ asaltó la cumbre literaria de la capital. Él, que se había bebido literalmente toda la buena tinta de la obra de Umbral, llegó al Café Gijón para deslumbrar a Raúl del Pozo, otro de los grandes que aún sobreviven en el maravilloso ‘runrún’ de las rotativas. Y Don Raúl sucumbió a la prosa poderosa de Jesús, a la vocación irrefrenable de este picalagartos de Meseta y Pedregalejo que hace periodismo y literatura a la vez sin que uno sepa exactamente dónde está la nicotina de sus textos. Sé que ‘El Altillo’ es, en buena medida, un relato de esa aventura, de ese viaje sin retorno a las entrañas del Madrid mágico de tabernas e intelectuales que admiramos con la misma profusión pero distinto talento. Por eso, cuando termine de leer esas memorias precoces quizá me escape a Madrid a tomarme unos vinos con JNJ y Santi Molina por las tascas de Chamberí. O la Cava Baja. Quién sabe.