Los arrollados

Por otra parte, también hay quien celebra como un gesto de normalidad democrática el reciente desalojo de Queipo y el desagravio a sus víctimas, pero no estaría tan dispuesto a reconocer la dignidad de quienes sucumbieron injustamente por otra mano ni a apear del pedestal heroico a sus correligionarios que se los llevaron por delante.

Uno desespera ya de que alguna vez asumamos nuestra historia como lo que desdichadamente es: una larga ristra de abusos sobre personas que no podían defenderse, consumados por iluminados y ventajistas de toda ideología y condición que no merecen homenaje alguno, sin que haya nadie que mereciera por sus ideas o sus acciones que se atropellaran sus derechos.

Sin embargo, y pese a que el empeño parece condenado al fracaso, siempre resulta reconfortante que alguien se tome la molestia de indagar en ese pasado doloroso, no para exaltar o disculpar a ningún matarife pretérito, tampoco para cargar en vano las tintas contra él, sino solo para que no caiga en el olvido el nombre de quienes una y otra vez se vieron arrollados por una historia convulsa, la de un país que tardó dema-siado en ofrecer a sus habitantes un poco de justicia, una mínima igualdad de oportu-nidades y libertad para decidir sobre sus asuntos.

Acaba de publicarse un libro que obedece ejemplarmente a esa obligación cívica. Se titula '14 de abril', lo firma el valenciano Paco Cerdà -autor de otro libro memorable, 'El peón'- y narra hora a hora el día en el que se proclamó la Segunda República. Salen en él los grandes personajes, desde el rey Alfonso XIII hasta Alcalá Zamora, que le su-cedió como jefe del Estado. Pero también los españoles humildes que incluso en esa jornada, que apenas fue cruenta, cayeron abatidos por el fuego que no dejó de hacer-se. Como el encuadernador Emilio Arauzo, el primero de todos, muerto por los dispa-ros de unos guardias civiles en el madrileño Paseo de Recoletos. Cerdà reconstruye quién fue y nos invita así a apiadarnos de su destino. Es lo mínimo que le debemos.