Los móviles del crimen

Cuando Clea regresó del trabajo, me dio un beso sin apartar la mirada de la pantalla del teléfono móvil. No dijo nada y yo preferí callarme. No sé el rato que estuvo tecleando esa especie de marcapasos que lleva siempre consigo, incluso cuando duerme. Después de hablar largo rato en silencio, me preguntó cómo había ido el día. No supe por dónde empezar y ella tampoco insistió. Oí un sonido sordo y Clea volvió a mirar la pantalla iluminada. Sonrió y tecleó de nuevo una consigna misteriosa. No quise pensar en los secretos que ese artefacto ocultaba. Luego la imaginación ya se encarga de revelarlos, lo único malo de la imaginación es que no conoce límites.

Yo también tengo uno de esos marcapasos que suele andar conmigo allí donde quiera que vaya, aunque apenas le hago caso. A veces oigo unas voces extrañas que surgen del bolsillo del pantalón. Me quedo paralizado hasta que descubro que el teléfono móvil se ha activado por algún motivo que desconozco. Entonces lo cojo y le callo la boca. Me entran ganas de tirarlo por la ventana, pero me contengo. Me da por pensar que el teléfono se aburre sin hablar con nadie y suelta soliloquios para romper la soledad y el silencio que se extienden por toda la casa. Antes me gustaba escuchar los sonidos del silencio, sin embargo ahora soy yo el que se queja de la misma incomunicación que Clea se ha lamentado siempre. Últimamente reconozco sentir celos del móvil que la acompaña a todas partes, pero no encuentro la manera de acabar con él sin despertar sospechas.